Preconceito ao lado de uma escola pública num bairro periférico de São Paulo
Ao lado de uma escola pública de muro alto vermelho há uma praça chamada Maria do Céu. Ela tem bancos na calçada, dez ou menos palmeiras e algumas árvores menores, inclusive uma que está dando flor. Parece azaleia. O solo é íngreme: um morrinho. Lá embaixo, no pé do morro, um campinho de futebol. À noite, esse lugar não tem nenhuma iluminação. Casais do supletivo da escola fazem rapidinhas ali. Alguns jovens fumam maconha. Durante o dia, é pouco frequentada, sendo mais visitada na hora da saída da escola. Algumas crianças vão embora de perua, outras vão com suas mães. Os mais velhos saem em bando rumo a suas casas ou a seus cursos extracurriculares. Poucos ficam na praça.
Às vezes, uma velhinha que fica descansar.
Às vezes, mães que ficam para bisbilhotar.
Às vezes, até crianças podem ser vistas por lá, quando alguém tem paciência para levá-las.
Crianças gostam das folhas das palmeiras para brincar. Elas correm para as largas, longas e ressequidas folhas e se dependuram nelas tomando impulso para girarem ao longo do tronco. E dão gritinhos de alegria enquanto giram. Essa foi a cena que um homem sentado num banco da praça viu e que o motivou a comentar para o colega:
"Caramba… Eu adorava fazer isso aí quando era moleque, ó." O colega assentiu com a cabeça e ficou olhando para a rua com um olhar perdido.
O homem saudoso suspirou baixinho, colocou a mão no abdome. Usava um casaco de motoqueiro grosso e preto. Seu colega estava de camisa sem mangas. Era um dia quente.
"Falou, parceiro." estendeu a mão para o colega. "Fica com Deus."
Se despediram.
O homem de casaco de motoqueiro foi até a escola que ficava ao lado da praça, tocou no interfone. Era um ex-aluno e pediu para ir retirar um documento na secretaria.
No dia seguinte, saiu no jornal que um ex-aluno de uma escola da Vila Sônia, havia matado todos os seus professores de alegria aos lhes agradecer pelos ensinamentos que recebeu deles.